De l'aube à l'aurore (4/6). A l'entrée de Strud, un champ d'escourgeon.
Dans la lumière de l'aube, on aurait dit un lac rare et blanc.
Un souffle de vent y envoyait parfois une ondoyante vague aux reflets glacés.
Qui allait mourir dans le léger friselis des feuilles des peupliers... (à suivre...)